| | Ты стоишь и глядишь на раскрытую дверь.
Эта дверь не в Париж и не в модные нынче салоны.
Эта дверь на войну и все падают, падают с крыш,
Капли серых дождей на твои золотые погоны.
А тебя впереди ждет последний твой бой
И его избежать не поможет пожалуй и чудо.
Но бежать от войны, это принцип не твой,
Лучше здесь умереть, чем уехать отсюда.
И пускай эту землю умоют дожди,
Память свято хранит обагренные кровью страницы.
Ты судить о тех днях с высока с горяча подожди,
Это прошлое в наше окно может быть постучится. |
Комментарии могут оставлять только зарегистрированные пользователи, активировавшие аккаунт!
