| | Он ей читал стихи в метро, считая пуговки ее пальто.
Она ломалась, все не то, краснея под беретом.
Тюльпаны желтые дарил, в кино на разное водил,
Наверно в бежевом плаще, он был что надо, и вообще.
Она его не слушала, смотрела в потолок.
А он шептал на ушко ей, что очень одинок.
И в замшевой перчаточке ждала ее рука
Очередного желтого цветка.
Она вертелась, хохоча, и снова в поисках плаща,
Глаза искали силуэт на станции невзрачной.
Она подумала: "Придёт", а он подумал: "Что не ждет".
Наверно в бежевом плаще, он был что надо, и вообще.
Она его не слушала, смотрела в потолок.
А он шептал на ушко ей, что очень одинок.
И в замшевой перчаточке ждала ее рука
Очередного желтого цветка.
Она его не слушала, смотрела в потолок.
А он шептал на ушко ей, что очень одинок.
И в замшевой перчаточке ждала ее рука
Очередного желтого цветка.
Она его не слушала, смотрела в потолок.
А он шептал на ушко ей, что очень одинок.
И в замшевой перчаточке ждала ее рука
Очередного желтого цветка. |
acvet1
Комментарии могут оставлять только зарегистрированные пользователи, активировавшие аккаунт!
