| | Я выросла там, где каштаны весной расцветают,
И, кажется, праздничный город украшен свечами.
Там синие ласточки низко над речкой летают,
И южные звезды пронзают прохожих лучами.
Там тоже поют – под каштанами в темных аллеях,
На лавочке, в парке за школой, дымя сигаретой,
И чем выразительней слово, тем голос взрослее,
Чем громче гитара, тем ближе последнее лето.
Я помню, сидели за школой, хандрили, прощались,
Серега напел два куплета, знакомые, вроде,
Но как-то они по-другому совсем прозвучали,
Потом я узнала, что автор Высоцкий Володя.
Струна натянулась, казалось, что воздуха мало,
Строптивые кони летели по самому краю,
Я шла босиком в белом платье со школьного бала,
Металась душа: «Пропадаю, совсем пропадаю!»
Потом были встречи другие, другие цитаты,
Мой маленький город наполнился радостной тайной,
Над речкой звучали стихи Окуджавы Булата,
По улице ехал троллейбус последний, случайный,
Спасительно-синий, из песни, по улице южной.
Мы все провожали Серегу с ночного вокзала,
Тянулись окошки вагонные ниткой жемчужной,
И боль, что скворчонком стучала в виске, затихала…
Зимою каштаны пушистые шубы надели,
Взрывались салюты за окнами Дома культуры,
А мы до утра просидели за чаем, и пели,
И утро наполнилось песнею Визбора Юры.
Домой не хотелось. По снежным тропинкам шагая,
Я прятала руки в карманы, пытаясь согреться,
И всем улыбалась, тихонько под нос напевая,
Про Фанские горы, в которых оставлено сердце.
Там все про меня, в каждой нотке и в каждом куплете!
И скоро весна, я уеду из города скоро,
И, может быть, что-то узнаю о белом Чегете,
А, может быть, даже найду эти Фанские горы.
И долго еще не расстанусь с тетрадкою этой,
В поэзии мира так много случайных ответов.
Бывает, рождаются в мире такие поэты,
Которые…
Больше для мира, чем просто поэты.
|
Комментарии могут оставлять только зарегистрированные пользователи, активировавшие аккаунт!
